Deixei porventura a mensagem errada de que estou sozinho. E digo errada , semânticamente , porque não há nada de errado em estar sozinho.A uns digo que sou Robinson por engano , quando deveria chamar-me de Sexta-Feira . A outros que sou um misantropo , quando apenas lhes queria dizer que escolho criteriosamente as minhas companhias . Nem sempre com sucesso , confessarei , mas não quero dizer que não tenha posto nisso um enorme empenho . De quase todos recolho conselhos , mas não busco ser aconselhado sobretudo por esses : conheço bem a minha doidice . Essa doidice que me levou por quartos de hoteis onde me deitei com mulheres casadas , os bosques escuros das ninfas , as cidades longínquas onde porventura ainda viverás , alheios que nos tornámos , e pequenas casas à beira-mar aonde me reúno com poucos agora , para tomar banhos de mar e apanhar sol e ideias , fazer música , como se pudéssemos fingir voltar aos gloriosos anos oitenta e fôssemos todos menos que os dedos da mão , mas sozinhos ? Ah , sozinhos , isso é que não .
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